17.7.10

453. Millôr: um acalanto

Deita, filho

E constrói teu sono

O medo já vem.

Fecha os olhos dos ouvidos

Faz escuro aos ruídos

Amortece o brilho desse som.

Pronto, a angústia gira muda

No longplei sem sulcos

Da noite sem insônia.

Dorme, filho,

Faz silêncio em Babilônia.

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